"CALDOS DE CULTIVO"

Texto por Santiago Mutis Durán

Septiembre 1997

Que Dios me libre inventar cuando estoy cantando.

Pablo Neruda

  Los patios solitarios y silenciosos de las viejas casas, los corredores asoleados, la intimidad de la ciudad; espacios pensativos, iluminados, como sorprendidos por un niño –tal vez sólo la infancia descubra lugares semejantes-, rociados amorosamente de esperanza, que no es otra cosa que una forma de esperar…de saber esperar y de sonreír.  Es decir, una forma de sabiduría, y todo cuanto se puede hallar.  No se ve a nadie en estos recintos, hechos de asombro, muy suave, muy vivo –como vemos que las cosas esperan dentro de los espejos-.  No sé si son recuerdos, patios de la casa paterna, metáforas del pensamiento, imágenes –cálidas- de una vida vivida ya y que el paso del tiempo nos devuelve como lugares sagrados, demasiado reales, demasiado cercanos, en donde aún se siente algo del eco de una alegría infinita.  Pero no es esto lo que me admira en María Cristina Cortés, sino la sencillez, la naturalidad, la humildad con que ella puso en las manos del arte estos tesoros, con una claridad fresca y nítida, como suele ser la verdad, que no siempre se alcanza o premia toda búsqueda, ardua o ávida, y que María Cristina parece no haber sufrido, pues no se siente en estos, sus primeros cuadros, torpeza, vacilación ni tropiezo alguno.  Ella, simplemente, entró tras una luz, joven como quien sigue una canción, porque le es familiar.  Todo muy cotidiano, muy normal, y como tal milagroso.  En estos patios, como en todos los patios del mundo que algun día habrán de ser recuerdos, se escucha la luz, y también el silencio –que es el sonido más puro-, y que en los cuadros de María Cristina Cortés son la presencia del paisaje, su visita, que apenas se dibuja en los cristales de puertas y ventanas.  Esta quietud, este aire callado en los patios, esta luz echada en los corredores como un animal doméstico, son la voz del paisaje, que ha venido por ella –y su pintura- y la hará salir a su encuentro.  Comienza entonces María Cristina a pintar la luminosa Sabana, que canta con voz brumosa su gran belleza, intacta, sus atardeceres de frutas sombrías, sus nieblas mágicas, sus dulces lejanías, sus lastimaduras, sus luces somnolientas, y en todo ello –árboles, colinas iluminadas, silenciosas distancias, amaneceres, presentimientos-, muy delicadamente, toda el alma. En esta tranquila forma de ver cómo el tiempo es más lento, cómo vuela suavemente una por una sobre todas las cosas, cómo se hace luz y nombra lo que se ama entre sombras, la pintura de María Cristina Cortés descubre la armonía, a la que poca gente se entrega, porque desconfía de lo simple, y así, ella, con nuevos cuadros, acompaña al ganado en las madrugadas, caminando en filas entre la luz de la luna, por senderos sin nombre, entre brillantes barrizales y charcas, bajo la luz de la Vía Láctea; vacas solas o pastando en grupos en las luces inverosímiles del atardecer; y en esta serenidad atenta, por los potreros inundados, yendo sobre espejos de agua donde se reflejan su más bellos colores, entre musgos y nubes, cada vaca lleva en sus manchas un mapa del mundo, que se pasea mansamente por la imagen del universo.

 Las riquezas de esta agua sin caunce se funden con la celebración de una pintura que se sabe en ascenso porque ha encontrado, en lo que para tantos no es sino agua estancada, los más ricos colores y una segura, gozosa y fecunda plenitud.
  De estos espejos vivos de la Sabana de Bogotá, María Cristina Cortés pasa hoy una pintura casi alegórica, buscada –por primera vez en la coherencia de su obra-: los bodegones, un género en donde tradicionalmente la pintura se piensa a sí misma, pero en el que María Cristina no ha querido hacernos ver, más allá de las aguas quietas de sus paisajes, el significado de Naturaleza Muerta: En un plato casero se pudre sin horror la naturaleza, y sobre él aparece no otro objeto sino una idea, un símbolo, el de la fe y la contemplación.  La tentación de incluir elementos alegóricos no es nueva en su pintura, pero nunca antes se habían sobrepuesto a los otros elementos del cuadro.  Por eso ahora los pájaros no vuelan, iluminan, pero con una luz que solo ve el alma.  Así es toda metáfora, y tal vez la de estos bodegones sea la de la Resurrección.  Sé que esto es apenas una interpretación personal.  Pero, alegórica o no, la pintura se debe cumplir, como toda poesía, con la sentencia que desde lo más alto la vigila: Poeta, no cantes a la lluvia, haz llover.

  Es en verdad una auténtica celebración descubrir tanta coherencia en la obra de María Cristina Cortés.  Desde los ya lejanos patios y corredores en donde murmuran sus misteriosos y al mismo tiempo entrañables paisajes, que soplan cómo ángeles en el follaje ausente de estos patios; en las pacientes criaturas que mejor encarnan nuestra larga vida con la naturaleza, y, por qué no, nuestra propia condición; en las aguas que pisan los ganados y reflejan las montañas, las luces, los colores y los cielos bajo los que se ha nacido, y de la vida que hierve secretamente en esas charcas, vivas y fecundas, que nos prometen, como estas “naturalezas muertas”, la esperanza de una nueva vida.

  Ante estos últimos cuadros de María Cristina, hoy arde, como una vela, la propia expectación de la pintura, y de quienes la acompañan, pues en la semilla de un roble se escuchan las estrellas y las noches que mecerán sus ramas.  La poesía, lejos de ser un capricho, es el latido de las “vidas posibles e imposibles".